[Hum. Pardon pour le titre.]
Dimanche aprèm' normal dans la banlieue toulousaine; week end très studieux, vous n'en douterez pas (hum hum), little cro tranquilloute sur msn quand "tu viens à la fête d'A. avec moi? J'voudrais m'acheter un poisson rouge!". Bon ok, mais tout de suite alors parce que j'ai un film à regarder à 16:00, moi. Oui je ne sais pas enregistrer un film sur le magnétoscope, oui je suis une quiche en informatique je sais. Résultat, je continue à feignasser devant l'écran pendant quelques minutes quand dans le cerveau une petite loupiote s'allume "meeeeeeee***, j'ai rendez-vous avec Pops maintenant, moi!" De là, course dans la maison pour prendre sac, appareil photos, bouquin (même si la plupart du temps ça ne sert à rien d'en prendre un, j'en ai toujours un dans mon sac, enfin chacun ses lubies), descendre les escaliers en quatrième vitesse, remonter les escaliers en cinquième vitesse pour chercher le porte-monnaie et 2-3 pansements, dire au revoir au Tinou, filer dans le jardin en s'arrangeant pour pas trop se ridiculiser devant les voisins et entendre "Emma!!!" de la fenêtre de la chambre du frangin. "Tu nous ramène pas de poisson rouge, hein!". Bon, pour la honte, on repassera. Comme d'habitude je me goure de clés pour ouvrir le portillon et mes mains tremblent, donc l'opération qui devrait durer au bas mot 12 secondes chrono prend 3 minutes.
Et pauline qui débarque 2 minutes après moi.
La rage. (bon, peut-être pas quand même)
Enfin bref, tout ça pour dire que le poisson rouge en question s'appelle Fidel Hussein. Joseph - Benito -Adolf de ses deuxième-troisième-quatrième prénoms. Et que Pauline n'a pas voulu faire la pêche aux canards pour le gagner. Il a coûté 3,50¤ (et je me demande encore comment on peut estimer le prix d'une vie, même pour un poisson rouge) et le forain a essayé de nous berner en disant que le fait qu'il soit rouge témoignait de sa bonne santé (and my ass, is it chicken?). Ah il a aussi un surnom qui témoigne de la finesse de notre humour: Suçator.
Voilà une photo du monstre.
Tremblez, pauvres hères.
(avouez qu'il a une gueule bizarre, quand même, ce poiscail')
